Tânia Ganho y el hombre como lobo para la mujer
En su cuarta novela, la novelista y (excelente) traductora Tânia Ganho cuenta la historia de Fedra, una profesora universitaria y antropóloga forense que se dedica a investigar crímenes sexuales en la dark web , que se cruza con las historias de su madre, Amélia, su hermana Helena, su sobrina adolescente Leonor y Stefan, un fotoperiodista alemán que se muda a Portugal y crea allí un santuario de lobos.
Se podría asumir de inmediato que el libro gira en torno a una denuncia de violencia sexual, ya que, con la excepción de Amélia, todas las vidas descritas aquí han sido devastadas, ya sea como testigos o víctimas, por una realidad cada vez más grotesca y omnipresente. Sin embargo, me parece que no es aquí donde reside la mayor virtud de Lobos .
Si en nuestra vida como lectores recordamos sobre todo a los personajes que encontramos en nuestras novelas favoritas, los narradores son la base de las mejores narrativas. Si los grandes libros prosperan gracias a los grandes personajes, los grandes escritores prosperan gracias a los grandes narradores. Si los personajes embellecen, los narradores evitan que la estructura se derrumbe. Y es el narrador (o la narradora, en este caso da igual) la mayor virtud de la novela de Lobos .
A lo largo de las más de trescientas páginas de esta historia (donde por momentos, y este será el principal defecto que encontraremos aquí, sentimos que la narrativa se queda sin contenido), Tânia Ganho construye un narrador que, sutilmente, casi invisiblemente, se amolda a la historia que cuenta, asumiendo sutilmente el dolor de los personajes sin expresarse abiertamente, manteniendo una coherencia interna basada en la plasticidad necesaria para revelar la vida interior de personajes tan diferentes, uniéndose a cada uno de ellos sin renunciar jamás a la neutralidad y, si podemos definirla así, a la objetividad. En medio de los silenciosos conflictos familiares de una familia que se niega obstinadamente a la confrontación directa, el narrador revela las razones de cada bando, dejando al lector que las reflexione, como debe suceder en la gran literatura. Y si esto nos parece insuficiente, es solo porque hemos perdido el hábito de evaluar la literatura por la solidez de su narrador.
Desde esta perspectiva, quizás no haya mayor episodio en toda la historia que el momento en que Stefan finalmente explota y ataca lo que él entiende como la fragilidad autocomplaciente característica de los adolescentes, en este caso encarnada en Leonor (“La ligereza con la que todos anuncian que tienen estrés postraumático, sin tener idea de lo que es el verdadero trauma. De repente, la fragilidad parece una virtud para exhibir en la conversación (…) Los complejos se airean en la ventana, los traumas se extienden en el tendedero para que todos los vean. ¿Quién sabe qué es el estrés postraumático? Él lo sabe, él vio.” (p. 293)).
También sería intuitivo asumir, incluso desde el título, que los personajes giran en torno a una idea de depredación, para juzgar que la novela de Tânia Ganho es una actualización de la vieja idea del homo homini lupus , es decir, que el hombre es un lobo para el hombre o, más específicamente, un lobo para la mujer. Ciertamente es una idea importante, como puede verse por el número sustancial de iteraciones de abuso, o en el episodio, en mi opinión central (aunque fugaz), del anciano en un asilo de ancianos, ya olvidado quién es y quién era, dentro del cual lo que podríamos llamar una masculinidad asertiva e imponente continúa aflorando, planteando la pregunta de si este es un último vestigio de quién fue este anciano una vez o el surgimiento de lo que esencialmente nos constituyó.
Pero decía, aunque todo esto es innegablemente relevante para la historia, tal vez el centro de la novela sea una idea de cáncer, o mejor dicho, de una enfermedad interna que se extiende hasta engullir a los personajes, y que vemos realizada en el cáncer de la loba Estrela (cuya herida parece evocar las cicatrices autoinfligidas por Leonor), en el Alzheimer de Amélia, en el desnudo de Leonor, en la infidelidad de Helena, en el problema de próstata de Stefan, en la desensibilización y falta de empatía de Stefan, en el miedo de Phaedra a la enfermedad, en el trabajo de Phaedra, en los recuerdos subconscientes de Phaedra y, sobre todo, en la resistencia de Phaedra a una idea de dependencia e intimidad.
Finalmente, un análisis de Lobos no estaría completo sin analizar al personaje más interesante de la historia: Helena, la hermana de Fedra. Fedra ocupa el centro del libro, arrebatándole a Leonor el rol parental y constituyendo el ejemplo paradigmático de las relaciones románticas que luego se repiten en las vidas de su sobrina y hermana (el triángulo amoroso protagonizado por Helena parece replicar el que ya experimentaron Fedra, Stefan y Vasco, así como el interés de Leonor por Xavier replicará el de Fedra por Stefan). Sin embargo, son los celos de Helena los que dan vida a la historia. Los celos que vemos acechando subrepticiamente porque su madre, profesora de literatura, le puso un nombre tan banal, los celos de la vida aventurera y despreocupada de su hermana, los celos de la intimidad entre Fedra y Leonor, los celos de proyectar en cada movimiento semiconsciente de Amélia una condena de su vida, los celos de sentir que su padre amaba más a su hermana. Celos que la llevarían a los brazos de Vítor, y es curioso notar que es la frialdad con que Helena señala las innegables virtudes de Carlos la que nos revela que este matrimonio ha terminado.
Más que cierta masculinidad promovida por internet, Tânia Ganho retrata, en Lobos , lo que ya existía mucho antes de los primeros brotes de acné de Zuckerberg. Y menos mal.
observador
