Journal illustré de Cristina Gastel : « Callas et moi, amies au premier regard. Et les jumelles offertes par l'oncle Luchino Visconti »

Milan – Soixante-dix dessins , au crayon ou au fusain, pour condenser sur papier les souvenirs de vie et les émotions qui l’avaient comme protagoniste : Maria Dallas. Cristina Gastel, écrivaine et réalisatrice, petite-fille de Luchino Visconti, retrace une précieuse amitié : Maria Callas - Mon journal personnel , publié par Moretti et Vitali, sera présenté demain à 11h30 à la Biblioteca Nazionale Braidense avec Matteo Chiarelli, son fils et éditeur du volume, et l'acteur Mario Cei, qui interprétera quelques pages avec Anna Jenceck, entrecoupées du chant de la soprano Ivanna Speranza.

Comment est né ce journal ?

J'ai commencé par des dessins : c'était pour moi un moyen de conserver ce que je ressentais, ce que j'imaginais et les moments de grande émotion de notre amitié. J'avais vingt ans de moins qu'elle, mais nous nous sommes tout de suite trouvées. Les textes du journal intime sont venus plus tard, comme des fleurs qui s'épanouissent.

Le souvenir que tu portes dans ton cœur ?

« La première rencontre : j'avais 11 ans, j'étais petit et mon oncle Luchino était passionné par Maria Callas. Il voulait me la présenter. J'étais très timide, c'est elle qui m'a attiré vers son univers, qui est ensuite devenu le mien : le théâtre. J'ai vécu comme immergé dans un aquarium d'art. »

Était-elle une muse ?

Oui, elle m'a entraînée presque sans que je m'en rende compte dans le monde fantastique de l'opéra. Elle m'a fait partager ses émotions, le spectacle, mais aussi la vie. Il y avait une correspondance : un regard lui suffisait pour comprendre si j'étais triste ou heureuse, et elle me conseillait, toujours avec une longueur d'avance. Et j'ai fait de même pour elle. Il y a eu de très bonnes chanteuses au fil des ans, aucune comme elle : elle avait une compréhension différente de l'art. Pour elle, c'était la vie, elle s'y donnait à fond. Et elle était claire sur ce qu'elle voulait : renouveler la tradition, en se référant à l'auteur de l'opéra, mais aussi à elle-même. Elle interprétait des personnages très différents, il fallait trouver un nom pour cela : la soprano dramatique de l'agilité.

Le concept de diva était-il trop restrictif pour vous ?

« Oui, m’a-t-elle dit : « Ce que je fais n’est jamais une crise de colère. » Son adhésion était totale : jamais un geste ne dépassait sa voix, mais il lui suffisait de lever la main ou de faire un pas pour exprimer ce qu’elle chantait. Rien de spectaculaire, tout était spectaculaire. En 1981, j’ai eu le courage d’écrire une biographie sur elle, décédée en 1977, tant ce que je lisais me semblait éloigné de ce qu’elle était. Ce livre a fait le tour du monde, et les étudiants m’appellent encore.

Parmi ses pages de journal et ses dessins, il y a aussi les jumelles que son oncle Luchino Visconti lui a offertes...

C'était magnifique, je crois que c'était ancien, en nacre et or. Une paire de jumelles de théâtre avec une tige. Il m'a dit : « Ne regarde pas seulement Callas, elle est déjà assez grande, regarde le spectacle autour de toi. » Une excellente leçon. Et je l'ai emportée partout.

Que lui est-il arrivé ?

« Il a mystérieusement disparu à l'Opéra de Paris pour une représentation de Tosca en 1964 ou 1965. Farah Diba et le Shah de Perse étaient présents. Nous étions seuls avec eux dans le foyer. J'avais tout à la main : jumelles, sac et programme. Je l'ai posé un instant sur la chaise et je ne l'ai plus jamais revu. Dommage, je le réutiliserais. »

Et c'était un cadeau de Visconti.

« Partout où il allait, il achetait des objets merveilleux, à mon mariage, il a acheté la moitié d’Assise (sourires) ».

Quelle était la relation entre l’oncle et le neveu ?

Mon oncle était très gentil, mais aussi strict. Il m'appelait toujours par des surnoms, dont Oppenheimer, allez savoir pourquoi. J'essayais de vivre le plus possible à la Scala avec tous mes amis, mais il n'était pas vraiment d'accord, car je perdais mon temps à étudier. De 1954 à 1960, il a mis en scène de nombreux opéras, et je me suis enfuie de l'école – l'école d'art tenue par des religieuses – pour y aller. Il l'a dit à ma mère, mais Maria Callas m'a toujours défendue. Je l'ai poursuivi de toute façon. Un jour, pourtant, il est venu me voir, par surprise, au théâtre San Babila.

Et que lui a-t-il dit ?

« Bien, bien, vas-y. » « Je mettais en scène une de mes œuvres, expérimentale, très abstraite. »

En bref, cela valait la peine de s'en passer.

« À présent, les fugues de l’école appartenaient au passé. »

La préface du « journal personnel » est d’Alessandro Quasimodo. Un autre grand ami est décédé il y a quelques jours.

Je l'avais rencontré à La Scala, enfant. Nous étions restés en contact jusqu'à deux ou trois jours avant : il était très actif jusqu'en décembre et avait toujours le courage d'un lion. Il a également écrit la préface de son nouveau livre, Le mie ballerinette (Peacock editore), qui sera présenté le 8 juin à la Villa Erba Visconti, un poème-conte en images sur le théâtre et sa magie. Nous avons fait du théâtre d'avant-garde avec lui, nous nous sommes beaucoup amusés.

Et avec son petit frère, Giovanni Gastel ?

Je me souviens qu'il s'ennuyait toujours quand il était enfant. Il était le cadet de sept enfants et il était très aimé à la maison. Nous étions très âgés, mais un jour, je lui ai écrit une lettre : « Cher Giovanni, si tu t'ennuies, sache qu'on a toujours besoin d'un enfant dans les spectacles. Dites-moi si vous acceptez la mission. Il s'est beaucoup amusé et moi aussi : je lui ai fait découvrir le monde de l'art, qu'il a fait sien grâce à la photographie.